"... Он больше не будет моим"

Стихи и визуальный ряд случайно столкнулись в моей жизни в один день. И появился  этот пост.
На всякий случай - он сугубо личный, а не политический.
Стихи Д.Быкова (за наводку спасибо aywen), все фото сняты сегодня на фестивале варенья на площади Революции.

Весь год мы бессмысленно пашем, и я не свозил тебя в Крым...
Пока он останется нашим — он больше не будет моим.
Какой еще отдых семейный? Гурзуф обойдется без нас.
Чужие отнять не сумели — свои отобрали на раз...



...Прощайте, зеленые брызги, и галечный скрежет, и грот,
И запахи перца и брынзы, и море, что нежит и врет,
И запахи выжженной пампы, и катер, и шаткий настил —
Ты видишь: все штампы, все штампы. Смотри, я уже заместил...

И два полушария мозга, как два полушарья Земли,
Стирают угрюмо и грозно заветные бухты свои,
Заветные улицы, страны, оазисы, мысы, жилье…
Мои здесь — меридианы, а больше ничто не мое...
(полный текст)















Update. Пожалуй, вынесу из комментариев, тем более, это еще и ответ на комментарий, автор которого предпочел его скрыть. А написал он следующее:
Ну не "Украина" этот полуостров, сколько стихов ни напиши.

Мой ответ на несколько комментариев сразу, а больше на свои мысли:
Такое чувство, что для многих бывших советских людей Крым - это нечто сакральное, вне времени и государственного устройства.
Сродни неведомым странам Грина - недаром Грин жил именно в Крыму
И именно поэтому такая боль - не потому, что был украинский, стал российским, а потому что волшебную страну "опустили" до уровня политических разборок :(